Есть города, которые помнят так много, что однажды хочется потерять к ним дороги за криками чаек. Кажется, что достаточно больше не брать билет, не приезжать, случайно забыть эту тонкую голубую дымку над утренним Босфором, просто начать с чистого листа и новых дорог… Но одно теперь я знаю точно – ничего не избежать. Все случается в свое время, накрывая волной настоящего. Обнимая то ветрами и грозами, то легкостью тонкого лучика солнца.

И вот я снова на той же стамбульской набережной. В том же алом платье. А за спиной – ровно год, начавшийся именно в этой точке. Год нежданных предательств и запаха больниц. Только я все тоньше и наивней. И сердце все так же нараспашку. Лишь улыбка мягче и скулы острее. За спиной – год силы. Силы хрупкости глупой девочки, которая вдруг стала на двенадцать выдохов взрослее.

Istanbul

 

Мой же сложнейший год вдруг стал самым счастливым) Так, наверное, бывает, лишь когда позволяешь трепать свое сердце острому ветру, отдаешься со всей детской верой проливному дождю, понимая, что ненастье проживается лишь в смелом танце.

Танцуй, промокая до слез… И вдруг появится зонтик. И любящая рука возьмет тебя так аккуратно и крепко, что ты найдешь в своей глубине новый вдох:

все эти шрамы – теперь лишь линии реки с изящным именем «биография».

Все случается в свое время. Неизбежно, как осень. Только каждый год она все мудрее, и все тщательнее выбирает свои новые воспоминания.