Category

ИСТОРИИ

Мои 50 творческих свиданий. Ушла, скоро буду, целую.

В ИСТОРИИ

Вдохновение мое не танцует румбу. Лежит на диване и только перекатывается с боку на бок. Уговоры и фанфары про «эге-ей, новый год, давай-ка с новыми силами в бой!» на него не действуют. Я даже подсовываю ему новые книжки под нос, но хватает страниц на 5, и снова слышен храп. Я бы не била тревогу, если не скорый февраль. Этот месяц-на-букву-фу…

Читать дальше...

Под густой сиренью

В ИСТОРИИ

Под густой сиренью отдыхал большой деревянный стол. Старейшина дачи, он словно кутался в плед её белоснежного облака, вдыхал аромат душистых гроз, что путались в ветках, и выдыхал спокойствие. Стол спал под звёздами, промокал майскими дождями и расцветал трещинами, теряя им счет. Наша улица уже умывалась весной, вечера становились теплее, и на дачу прилетали ветра. Они заглядывали в парники, трепали выстиранный…

Читать дальше...

Зима! 100 уютных дел, или Самое время, чтобы…

В ИСТОРИИ

Мне было лет десять. Я стояла в белом кокошнике по центру потертой деревянной сцены и тянула «Кабы не было зимы». Подозреваю, что номер был ужасный, и даже блестящий в софитах кафтан не спасал. Все дело было в том, что я не верила ни единому своему слову. Зиму я не любила. Я мерзла. Прогуливала лыжные забеги. Ненавидела пуховики, в которых превращалась в бочку,…

Читать дальше...

Лайфлист. Пока карета жизни не превратилась в тыкву.

В ИСТОРИИ

Жизнь — дар. Удивительный подарок со сроком годности. Но чтобы ощутить ее ценность и скоротечность, порой надо пройти большую часть пути. Мне 28, и до 25 я не знала, что у меня есть жизнь. Не понимала, как дороги руки и ноги, зрение и слух. Как бесценна крыша над головой и люди, которые ждут моих писем. Я стала потихоньку сбрасывать  пыльный кокон….

Читать дальше...

Октябрь на память: Рига, акварель и близкие люди

В ИСТОРИИ

Мой октябрь словно спичка: вспыхнул охрой, озарил теплым светом и исчез, оставив бархатный след. Фоном играет Norah Jones, а я с улыбкой вспоминаю, как в начале месяца мерзла, мечтая проспать до марта) Вздыхала, натягивая шапку, грела ладони в карманах и искала дорогу без луж. А потом решила просто быть. Не прятаться от ветра. Не переживать за вопросы, что царапают сердце….

Читать дальше...

Где-то есть свет. Просто иди до конца.

В ИСТОРИИ

Очень легко предать мечту. Очень легко сдаться и задвинуть ящик, скрипящий очередным разочарованием. «Мне не пишется. Нет сил. Нет времени…» Ничего не стоит придумать оправдания, правда? Я готова сочинять их пачками, вот только часики тикают, оставляя в прошлом очередную осень. Мне жалко тратить жизнь на страх. Нащупывать свои мечты, гладить мизинцем, отгибать краешек — и снова прятаться. Присыпать их столетним песком, выдумывать…

Читать дальше...

Осень монаха. Сентябрь на память.

В ИСТОРИИ

Каждый сентябрь мы отправлялись за грибами в подмосковный лес. Меня будили около пяти утра, я натягивала нелюбимые колготки и пару толстых носков под резиновые сапоги. Все были в боевой готовности: плащи, банданы, ведра, ножички, пакеты… Мама собирала бутерброды и мы забирались на заднее сиденье дедушкиной «Победы», захлопывая за собой еще сонную дверь. Я редко находила грибы. Больше всего в этих поездках мне нравилось слушать,…

Читать дальше...

Львов: старый город, новая я

В ИСТОРИИ

Моему Львову ровно 6 утра. Его брусчатка спит и не слышит шагов туристов. Я ступаю мягко, сливаясь с дождем. И не раскрываю зонта, чтобы не пропускать ни камушка его историй. Удивительно наступать там, где была год назад. И с восторгом озираться на пропасть до прошлой себя. У меня был шестимесячный живот, солнечные прядки в волосах. Я прибегала в шампанерию и…

Читать дальше...

Рыжая, или Маленькая жизнь

В ИСТОРИИ

«Сделай погромче!» — она силилась перекричать встречный ветер и вскидывала копну рыжих волос тонкими пальцами. Макс выкручивал колесико радио вправо и улыбался ей краешками вишневых глаз, стараясь не отрываться от дороги. Они неслись по горному серпантину, впитывая кипящий воздух и запах сосен. Вперед, без оглядки, куда-то ввысь, оставляя шлейф итальянской песни. Макс прихватил с собой черничного вина, еще теплый хлеб, купил…

Читать дальше...

Мои воображаемые жизни. Осень монаха.

В ИСТОРИИ

Сегодня ветер особенно нежен. Напитавшийся солнцем, он забирается через щелки окон и наполняет комнату светом. Отчего-то пахнет яблоками с рынка, и хочется остаться в постели на маленькую жизнь. Никуда не бежать. Просто быть с тем, что есть. Любоваться своей наполненной до краев чашей и удивляться, как лучи танцуют по боковинке стекла, завораживая мягкостью. Меня ждет продолжение “воображаемых жизней”. Позади осталась весна парижанки,…

Читать дальше...