92 дня жизни писателя
Я закрываю глаза и вижу свой кабинет. Стены цвета нежного песка. Спокойный свет, заглядывающий через тонкую полоску в уголке окна. Я сижу за деревянным столом и шелковый подол домашнего платья стелется у его ног. Здесь я пишу. Тонкими пальцами выстукиваю слова на память. Послушными чернилами рассказываю бумаге все свои мысли. Храню в глубоком ящичке бесчисленные блокноты, любимые ручки, письма друзей…
Читать дальше...