Что кричал мне Брэдбери, стоя на табуретке, или Писать нельзя умереть

В ШКАТУЛКА ПИСАТЕЛЯ

В ноябре ко мне, по традиции, заявляется тетушка Не Пишется. Сначала скромно мается по углам, осыпается пылью, чихает серостью. Поддакивает моим уставшим «потом» и «совсем нет сил». Вскоре я замечаю чемодан, который давно разобран, лень, что разложена по полочкам, а на вопросительный взгляд Не Пишется томно отвечает «я еще недельку у тебя перебьюсь, ладно?». Этот ноябрь не оставил ей шансов….

Читать дальше...