писательство

Под густой сиренью отдыхал большой деревянный стол. Старейшина дачи, он словно кутался в плед её белоснежного облака, вдыхал аромат душистых гроз, что путались в ветках, и выдыхал спокойствие. Стол спал под звёздами, промокал майскими дождями и расцветал трещинами, теряя им счет. Наша улица уже умывалась весной, вечера становились теплее, и на дачу прилетали ветра. Они заглядывали в парники, трепали выстиранный…

В ноябре ко мне, по традиции, заявляется тетушка Не Пишется. Сначала скромно мается по углам, осыпается пылью, чихает серостью. Поддакивает моим уставшим «потом» и «совсем нет сил». Вскоре я замечаю чемодан, который давно разобран, лень, что разложена по полочкам, а на вопросительный взгляд Не Пишется томно отвечает «я еще недельку у тебя перебьюсь, ладно?». Этот ноябрь не оставил ей шансов….

Дела гудят словно осенний улей, нависают октябрьскими тучами на плечи, свешивают ватные хвосты по уставшей спине. Но я знаю, что будет ночь и особое время. Я неспешно заварю нам с тишиной чай, и пока листики будут раскрываться, толкаясь боками, я достану коробку волшебных конвертов. Двадцать на тридцать, а внутри — целая Вселенная. В ней все, что нужно для встречи с собой и…

Осень дарит охапку вопросов цвета охры. И остается прятаться от них в колючую вязку или выныривать, отправляясь в путешествие. Ведь каждый ответ — это новый горизонт, за который так боязно, но страсть, как интересно шагать. Задавая себе вопросы, мы обретаем форму. Честно отвечая на них, начинаем чувствовать дыхание жизни. Вот и я, проживая свою “осень монаха”, каждый день нахожу — под подушкой,…

Результаты приходят с опытом. А потому ежедневная зарядка для писателя творит чудеса. Простая, смешная, непривычная, с выпадами, гантельками и танцем хулахупа на талии Музы. Стоит ввести в привычку один короткий текст в день – и вы измените себя навсегда. До кончиков пальцев. Идеи наполнятся силами, строчки будут складываться легче, а писательство обернется удовольствием, игрой и страстью, с которой сердце забьется чаще. До…

Привет, дорогая Осень. Мы сидим с Августом на подоконнике, хихикаем и не верим, что уже завтра твои вещи будут стоять на пороге. Я успела соскучиться по шарфам, шелесту книг, какао и твоему «как дела?», что ты первым достаешь из чемодана. Мне так много нужно рассказать тебе про Лето! И я пишу эти строчки, чтобы не забыть ни один из его подарков. В них…

Стою на балконе, вдыхая долгожданную прохладу скорого июля. Улыбаюсь сердцем, полным благодарности. Хочу просто сказать «спасибо». Спасибо за месяц, что подарил мне #летописателя. 30 дней назад я открыла группу в непонятном мне Facebook, не зная, разберусь ли я, получится ли что-то, присоединится ли кто-то ко мне «играть в писателя и очищать свое сердце». А сегодня нас более 240 человек. Бесценных, близких,…

Распахиваю заплаканное дождем окно — а на горизонте уже виднеется июнь. Лето, подаренное мечте стать писателем. Я начинаю с того места, где есть сейчас. Без подготовки, поддержки и найденного времени. Зато с верой, что все это не имеет никакого значения, когда есть мечта и страстное желание примерить на себя ее воздушное платье. В книге «Право писать» есть очень важные строки:…

Я закрываю глаза и вижу свой кабинет. Стены цвета нежного песка. Спокойный свет, заглядывающий через тонкую полоску в уголке окна. Я сижу за деревянным столом и шелковый подол домашнего платья стелется у его ног. Здесь я пишу. Тонкими пальцами выстукиваю слова на память. Послушными чернилами рассказываю бумаге все свои мысли. Храню в глубоком ящичке бесчисленные блокноты, любимые ручки, письма друзей…